|
主塔的大门突然开了。
不是法国人撞开的，而是从里面打开的。
门後站着一个英官，头盔被夹在腋下，露出金色的短发和一张年轻的、煞白的脸。他看起来不超过二十五岁。他的剑被倒持着，剑尖朝下，剑柄朝前，举过头顶。
投降的姿势。
在那扇大门背後堆着至少三百名英国士兵，全都放下了武器。他们的脸上混杂着愤怒、羞耻、恐惧和一种如释重负的疲惫。他们打了一百三十二天的围城战，守了无数次的进攻，击退了一波又一波的法国人，但这一次，他们不打了。
不是因为他们打不过。
是因为他们看到那个穿白铠的少女站在城下，在箭雨中毫发无伤，而她的旗帜始终没有倒下。在这座被围困的城池中，无论是贵族们精明的算计，还是将领们周密的战术，都无法比拟一个十七岁牧羊女手中那面残破的旗帜。一个士兵告诉他的长官：「我不怕法国人的剑，我怕那个女孩。」
那个英官把剑放在贞德脚下，单膝跪下。
「我向您投降。」他说，声音沙哑，用的是不熟练的法语，「不是向法国国王，不是向奥尔良军队。向您。向您的上帝。」
贞德低头看着他。
那双蓝眼睛里没有胜利者的倨傲，没有复仇者的快意，甚至没有任何类似於「看，我赢了」的表情那种浅薄的东西。她面无表情地看了他两秒钟，然後用那种平静的、理所当然的声音说了一句话，声音不大，但站在高处的梅斯藉着傍晚逆行的风，清清楚楚地听到了每一个字。
「你们的罪，上帝会审判。法兰西的土地，你们必须归还。」
那个英官跪在原地，像是被人用铁钉钉在了那里。他的嘴唇剧烈地颤抖着，眼中涌出了泪水。他低下头，把额头抵在贞德脚前的泥土里，肩膀剧烈地起伏。
站在远处城墙上俯视着这一切的梅斯，忽然想到一个荒诞的问题：如果上帝真的存在，祂为什麽要等到现在才来？为什麽要让一百三十一天的饥饿和死亡先发生，然後再派一个十七岁的女孩来拯救所有人？为什麽不让这个女孩早一点出现？
然後他忽然又想到了另一个问题：也许上帝一直在，只是他过去一百三十一天里一直在低头看着自己被钉穿的手掌，没有抬头看。而等他终於抬头的那一刻，他看到了那面写着「耶稣·玛利亚」的白旗，在绝望的土壤中燃烧起来。
暮色四合，卢瓦尔河的水面被夕阳染成了一片熔金般的颜色。图雷尔堡垒的灰色城墙上插满了法国王室的白色十字旗，还有一些平民自发缝制的、粗糙的、写着祈祷词的白布条。风从西边吹来，所有白色的东西都在风中飘扬，像一群群白鸽从废墟中飞起。
奥尔良围城，结束了。
准确地说，是英国人封锁线的崩溃正式开始了。图雷尔堡垒的陷落意味着英国人再也无法控制卢瓦尔河南岸，此後三天内，英军剩下的所有堡垒都将一个接一个地被攻克，英国人将被迫放弃对奥尔良的全部包围，撤往北方的据点。
但这都是明天和後天的事。
今晚，奥尔良只有一件事要做。
庆祝。
梅斯在城墙上躺了很久。他的右肩被随军的外科医生用烧红的铁烙了一下——在没有麻药的情况下——把崩开的伤口重新烧合了。他疼得咬碎了一颗牙齿，把满嘴的血和碎牙咽了下去，然後被灌了几口烈酒，整个人变得晕晕乎乎的。他躺在城墙的石板上，上面铺着一件缴获的英国斗篷，斗篷上沾满了泥巴和别人的血，但他不在乎了。他睁着眼睛看着夜空中开始出现的星星，脑子里乱糟糟地闪过无数个画面。
昨晚的南岸火把长龙。
今早教堂里的那场对话。
正午时分从三百步外射来的箭雨。
贞德从马上摔下来又站起来的样子。
奥朗孔用旗杆把英国人捅下城墙的样子。
那个英官在贞德脚下跪着的画面。
一件又一件，像走马灯一样在脑海里转。每一个画面都那麽清晰，每一个细节都那麽具体，但把这些画面串联在一起的那条逻辑链条，他却怎麽也抓不住。他总觉得这一切不应该发生，不可能是真的，一个十七岁的农家女孩不可能做到这一切。但事实就摆在他面前，比任何逻辑都更有说服力。
他的脑子里最後定格在一个画面上——贞德赤着脚站在箭雨中，双手合十望着天空，白旗在她头顶翻飞。她的嘴唇在动，他听不到她在念什麽，但他知道那一定不是咒语，不是魔法，不是任何超自然的力量。
那是祈祷。
一个乡下女孩对她从小就信仰的上帝的祈祷。
而上帝——如果上帝真的存在的话——也许只是碰巧在这件事上点了点头。
或者，也许上帝一直都在点头，只是从前没有人把上帝的点头当回事。
城堡下方传来一阵歌声。不是昨晚那种粗糙的、嘶哑的、带着哭腔的战歌，而是一种更温暖、更舒缓、更接近於感恩的赞美诗。妇女们正在厨房里忙着做面包和炖肉，面粉和咸肉的香气从每一个烟囱里飘出来，在夜色中弥漫开来，那是这一百三十二天以来奥尔良第一次闻到的、属於正常生活的气味。
梅斯闭上眼睛，任由那首赞美诗的旋律包裹着自己。他的意识在香气的包围中逐渐模糊，城墙的石板虽然硬得硌人，但他睡得比过去一百三十二天的任何一个夜晚都要沈。
因为他知道，明天醒来的时候，奥尔良还在。
法国还在。
希望也还在。
而这一切，都始於一个来自栋雷米的农家女孩，和她手中那面写着「耶稣·玛利亚」的白旗。
| 